LETRAS VS PALABRAS - El weblog de Graciela

CANTO A MI MONTEVIDEO 

Quiero llenarme los ojos de los mil colores de la ciudad,

del oro cobre de sus arenas,

cuando el sol se deja caer en el río como mar. 

Los mil verdes de sus parques,

los grises de sus conventillos, 

olores y colores, música y gritos.

La cana vigilante y el punga atento. 

Quiero llenarme los ojos

con la soledad de los viejitos del Piñeyro.

Llevarme el recuerdo de las lonjas del Barrio Sur,

 las caderas de negras y blancas moviéndose cadenciosas

al sonido del repique, del chico y del piano. 

Quiero llevarme el recuerdo de tu Dieciocho,

las estatuas vivientes, delicia de los pequeños.

Aquí un bandoneón, allá un violín,

sombreros en el suelo receptores de escasos óbolos, 

muy poco el premio para el pintor callejero.

Y en las esquina los malabaristas pasan la gorra a los autos detenidos,

mientras  cien chicos ofrecen lavar los parabrisas. 

Quiero recordar tus plazas,

las luces permanentes en los árboles de Fabini,

donde  las orquestas de fin de semana

invitan a  bailes improvisados. 

Las cinco de la tarde vestidas de blanco con moñas azules,

el barco pirata del Parque Rodó, juegos  por doquier,

las canteras y su cascada.

Febrero de carnavales, 

mientras, frente al Vilardebó,

un loco que no lo es tanto,

pide una cebadura para un mate imaginario. 

No quiero olvidarme del encuentro de amigos en la Pasiva de Ejido,

pancho y cerveza; 

ni de las brasas detrás de los cristales,

invitación de El Fogón.

No quiero olvidarme de los sábados de música y color en la Ciudad Vieja,

de los ruidos y los aromas del Mercado del Puerto,

ni del paseo de los shoppings. 

Quiero recordarte vestida de gala,

la Noche de las Luces,

habrá otras muchas pero ésta es nuestra,

tiene fecha, tiene su público,

y mas allá. la San Felipe y Santiago,

cuando nos quedamos para aplaudir a los últimos, 

los que son como nosotros,

el corredor ciego, el que viene en sillas de ruedas

o el que trae la camiseta de Nacional. 

El Parque Central, con historia a patria y con historia a fútbol,

la sede de los cristales rotos, orgullo de cada triunfo;

un pueblo que se la juega y aporta a cada campaña solidaria;

y vive sus fiestas con el corazón teñido de celeste y blanco. 

No quiero olvidar los autos embanderados en toda ocasión,

ni los festejos, ni las rencillas. No quiero olvidar.

 Atesoro en mis pupilas los mil rincones  de la ciudad,

las caravanas multicolores de cien ciclistas;

el bullicio de las domas de La Rural,

y la fiesta por excelencia en el Centenario,

 Monumento Mundial al Fútbol. 

Quiero recordar el sabor del choripán

y el aroma del asado a las brasas,

los helados de la Cigalle, y las vidrieras de Tata.

No quiero olvidarme de las baldosas rotas,

ni de los plátanos en primavera,

hoy son tesoros que llevo en el corazón

escondidos en el rincón de las cosas vividas.     

                                                         Graciela Vera             

 

Ofrendándome el  oro y el platino,

engastados con engarzaduras de rubíes,

así me recibió España,

la tuya, la de vosotros.

Cuál dádivas inalcazables,

al plegar sus alas el mensajero

el neón fue sustituto implacable de la joya.

Preseas que escaparon de mis manos

mucho antes de intentar asir

las alhajas refulgentes conque España,

la tuya, la vuestra, la mía, la nuestra,

me brindara su grandeza, cuando aún

no hollara su suelo generoso con mi pie.

Presentes de diamantes y esmeraldas

que guardo por siempre en mis retinas,

junto a la sublime sensación

de las esencias de la 'Castiella' del descubrimiento

allí, donde no existían las realidades de mercurio,

donde la grandeza de una estirpe

forjó tu mundo y nuestro encuentro.

 

                                      Graciela Vera

             

Barrio Sur, vino y lonjas,
calles angostas con rejas en las ventanas.
Hilera de casas bajas
que se niegan a morir.

Durazno, Convención,
Isla de Flores y Gardel,
color de ropas tendidas
con olor a negritud.

 Cuando derrumbaron el Medio Mundo
supiste que habías perdido
 la irreflexiva batalla.
No quedan malvones en tarros de lata.

Sobre el río del color de tu gente
los ladrillos avanzan hacia el cielo,
y lloran los mulatos
ahogados entre rojas paredes.

Un farol resiste al mercurio,
ofrendando la sombra de su luz
al cimbreante paso de Rosa Luna,
mientras la Gularte llora noches de  esplendores.

Conventillos que ya no están,
Barrio Sur, recuerdo que se esfuma,
el Centro ganó terreno
y el asfalto va cubriendo el empedrado.

Solo tu nombre permanece
convertido en leyenda,
mientras tu alma vuela,
envuelta en el repique de un tambor.

 

                  Graciela Vera

A su lado aprendí,
de vivir, el verbo conjugar.

De su mano comencé,
de vivir, el camino iniciar.

De sus labios comprendí,
de vivir, la ilusión soñar.

De su trabajo supe,
de vivir, martillo y cincel valorar.

En sus ojos descubrí,
de vivir, el orgullo de tenerme.

De su recuerdo quiero atesorar,
de vivir, su don de gentes,

amigo leal, exquisito perfeccionista
Un hombre..... un nombre...
PAPÁ

                      Graciela Vera

  PRIMER VIAJE

A veinte, todo a veinte,
llegan de Las Europas,
nadie puede dejar de comprar.
Cuentas de colores,
telas y espejos,
son los últimos,
cómpreme usted señorita,
mire que belleza,
que suave textura le ofrezco.
Vienen directos,
importados del Puerto de Palos,
el contenedor lleno
en la bodega de La Pinta,
que en La Niña en fardos traen
las últimas creaciones
de un tal Cristian Dior.
Señores, señoras!!!,
jovencitos también,
escuchen esta novedad,
lo que aquí se ofrece
no da para regateos,
y por cierto y seguro
no puede faltar
ni en el bolso de la dama
ni en el bolsillo del caballero.
¿a dónde va usted señor,
sin oír esta oferta?
Para el hacendado,
ganadería completa,
vacunos, ovinos y caprinos
se rematan al llegar a puerto,
salieron por encargo
de la Reina Católica,
directo a Las Indias.
Afortunados marineros
los que viajan en la Santa María,
desayunan leche fresca
y meriendan filetes de vaquillona.
Cuidado don Colón,
su flota puede encallar
y la bronca a bordo desatarse
si la promesa no cumple,
asueto apenas amarrar,
descarguen los nativos
las cámaras frigoríficas
mientras sus osados marinos
bajo los cocoteros descansarán,
que será arduo el retorno,
mire usted lo que ocurrió,
buscando especias,
al chocolate y al café
terminaron haciéndose adictos.

  SEGUNDO VIAJE (O EL REGRESO)

¿Cuál llegará primero
de retorno a Palos?,
que hay cien rubros de estímulo,
al marino que más plata
en sus bolsillos haya logrado.
La Niña averió un motor,
sus hombres debieron resignarse
y quedándose en la costa
a  indias chicas
y también a las chicas indias
debieron desembarcar,
sin mayores preocupaciones
en tierra todos quedaron
encontraron una playa nudista
donde tomar piña colá
y bailar un mambó.
La Santa María es más rápida,
en esta regata la Pinta llega segunda,
mal cosa, el mercado estará saturado,
nadie va a querer ya comprar,
otra ave del paraíso,
y dos patatas para asar.
Buen negocio ha hecho,
este señor don Colón,
no encontró especias,
pero la reina quedará contenta
con tanta tierra para colonizar.
La preocupación aún no llega,
a los mercados de Las Europas,
en las universidades
empiezan a prepararse
los primeros letrados
en comercio exterior,
que el negocio va a ser floreciente
si por aquí se aprende a comer
eso tan extraño que llaman maíz.
Señores, vengan a comprar,
que han llegado de las tres,
dos de las carabelas al mando
del ilustre señor don Cristóbal,
y sus bodegas traen,
entre contenedores y cámaras de frío,
un jaguar y dos ñandúes,
tres cocoteros y cinco indígenas,
acompañados, como es lógico,
por una docena de dirigentes sindicales,
no vaya a ser que en estos confines
no sean escuchados sus justos reclamos,
trabajo para todos, poco deberá ser,
salario justo, por supuesto ¡y mucho más!
y un colchón mullido para descansar
antes de emprender el tercer viaje.

                                          Graciela Vera

El tiempo que no reverenciamos
tomó venganza en sí,
presto en la dicha
se recrea en la pena.
Las imágenes.
la música.
todo sugiere recuerdos,
desgraciado féretro
cuando es mortaja la incomprensión.
Una solemne cantata
estalla en los oídos,
las manos separadas
no oyen iguales acordes.
¿Despecho o temor?
Se crispan los dedos
sobre un teclado imaginario,
la noche llega imperturbable.
¿Temor o desidia?
Quizás ella nos responda,
hay espejos en cada habitación
y un complejo pentagrama.
Ríen los bufones
en el soliloquio interminable
de pícaras corruptelas.
¿Es más pura la inspiración
cuando es punzante la pluma?
Errática vereda que define el atajo.
¿Algún día dejaremos de creer?
La música se acaba.
Vuelve a tocar en fa mayor,
¿puedes?
Un día ya no habrá retorno,
desertará la imaginación,
rehuirán las musas la invitación
y en un esperpéntico cuadro
solo hallarás un títere desarticulado.

          Graciela Vera