LETRAS VS PALABRAS - El weblog de Graciela

CANTO A MI MONTEVIDEO 

Quiero llenarme los ojos de los mil colores de la ciudad,

del oro cobre de sus arenas,

cuando el sol se deja caer en el río como mar. 

Los mil verdes de sus parques,

los grises de sus conventillos, 

olores y colores, música y gritos.

La cana vigilante y el punga atento. 

Quiero llenarme los ojos

con la soledad de los viejitos del Piñeyro.

Llevarme el recuerdo de las lonjas del Barrio Sur,

 las caderas de negras y blancas moviéndose cadenciosas

al sonido del repique, del chico y del piano. 

Quiero llevarme el recuerdo de tu Dieciocho,

las estatuas vivientes, delicia de los pequeños.

Aquí un bandoneón, allá un violín,

sombreros en el suelo receptores de escasos óbolos, 

muy poco el premio para el pintor callejero.

Y en las esquina los malabaristas pasan la gorra a los autos detenidos,

mientras  cien chicos ofrecen lavar los parabrisas. 

Quiero recordar tus plazas,

las luces permanentes en los árboles de Fabini,

donde  las orquestas de fin de semana

invitan a  bailes improvisados. 

Las cinco de la tarde vestidas de blanco con moñas azules,

el barco pirata del Parque Rodó, juegos  por doquier,

las canteras y su cascada.

Febrero de carnavales, 

mientras, frente al Vilardebó,

un loco que no lo es tanto,

pide una cebadura para un mate imaginario. 

No quiero olvidarme del encuentro de amigos en la Pasiva de Ejido,

pancho y cerveza; 

ni de las brasas detrás de los cristales,

invitación de El Fogón.

No quiero olvidarme de los sábados de música y color en la Ciudad Vieja,

de los ruidos y los aromas del Mercado del Puerto,

ni del paseo de los shoppings. 

Quiero recordarte vestida de gala,

la Noche de las Luces,

habrá otras muchas pero ésta es nuestra,

tiene fecha, tiene su público,

y mas allá. la San Felipe y Santiago,

cuando nos quedamos para aplaudir a los últimos, 

los que son como nosotros,

el corredor ciego, el que viene en sillas de ruedas

o el que trae la camiseta de Nacional. 

El Parque Central, con historia a patria y con historia a fútbol,

la sede de los cristales rotos, orgullo de cada triunfo;

un pueblo que se la juega y aporta a cada campaña solidaria;

y vive sus fiestas con el corazón teñido de celeste y blanco. 

No quiero olvidar los autos embanderados en toda ocasión,

ni los festejos, ni las rencillas. No quiero olvidar.

 Atesoro en mis pupilas los mil rincones  de la ciudad,

las caravanas multicolores de cien ciclistas;

el bullicio de las domas de La Rural,

y la fiesta por excelencia en el Centenario,

 Monumento Mundial al Fútbol. 

Quiero recordar el sabor del choripán

y el aroma del asado a las brasas,

los helados de la Cigalle, y las vidrieras de Tata.

No quiero olvidarme de las baldosas rotas,

ni de los plátanos en primavera,

hoy son tesoros que llevo en el corazón

escondidos en el rincón de las cosas vividas.     

                                                         Graciela Vera             

 

Ofrendándome el  oro y el platino,

engastados con engarzaduras de rubíes,

así me recibió España,

la tuya, la de vosotros.

Cuál dádivas inalcazables,

al plegar sus alas el mensajero

el neón fue sustituto implacable de la joya.

Preseas que escaparon de mis manos

mucho antes de intentar asir

las alhajas refulgentes conque España,

la tuya, la vuestra, la mía, la nuestra,

me brindara su grandeza, cuando aún

no hollara su suelo generoso con mi pie.

Presentes de diamantes y esmeraldas

que guardo por siempre en mis retinas,

junto a la sublime sensación

de las esencias de la 'Castiella' del descubrimiento

allí, donde no existían las realidades de mercurio,

donde la grandeza de una estirpe

forjó tu mundo y nuestro encuentro.

 

                                      Graciela Vera

             

Barrio Sur, vino y lonjas,
calles angostas con rejas en las ventanas.
Hilera de casas bajas
que se niegan a morir.

Durazno, Convención,
Isla de Flores y Gardel,
color de ropas tendidas
con olor a negritud.

 Cuando derrumbaron el Medio Mundo
supiste que habías perdido
 la irreflexiva batalla.
No quedan malvones en tarros de lata.

Sobre el río del color de tu gente
los ladrillos avanzan hacia el cielo,
y lloran los mulatos
ahogados entre rojas paredes.

Un farol resiste al mercurio,
ofrendando la sombra de su luz
al cimbreante paso de Rosa Luna,
mientras la Gularte llora noches de  esplendores.

Conventillos que ya no están,
Barrio Sur, recuerdo que se esfuma,
el Centro ganó terreno
y el asfalto va cubriendo el empedrado.

Solo tu nombre permanece
convertido en leyenda,
mientras tu alma vuela,
envuelta en el repique de un tambor.

 

                  Graciela Vera

A su lado aprendí,
de vivir, el verbo conjugar.

De su mano comencé,
de vivir, el camino iniciar.

De sus labios comprendí,
de vivir, la ilusión soñar.

De su trabajo supe,
de vivir, martillo y cincel valorar.

En sus ojos descubrí,
de vivir, el orgullo de tenerme.

De su recuerdo quiero atesorar,
de vivir, su don de gentes,

amigo leal, exquisito perfeccionista
Un hombre..... un nombre...
PAPÁ

                      Graciela Vera

  PRIMER VIAJE

A veinte, todo a veinte,
llegan de Las Europas,
nadie puede dejar de comprar.
Cuentas de colores,
telas y espejos,
son los últimos,
cómpreme usted señorita,
mire que belleza,
que suave textura le ofrezco.
Vienen directos,
importados del Puerto de Palos,
el contenedor lleno
en la bodega de La Pinta,
que en La Niña en fardos traen
las últimas creaciones
de un tal Cristian Dior.
Señores, señoras!!!,
jovencitos también,
escuchen esta novedad,
lo que aquí se ofrece
no da para regateos,
y por cierto y seguro
no puede faltar
ni en el bolso de la dama
ni en el bolsillo del caballero.
¿a dónde va usted señor,
sin oír esta oferta?
Para el hacendado,
ganadería completa,
vacunos, ovinos y caprinos
se rematan al llegar a puerto,
salieron por encargo
de la Reina Católica,
directo a Las Indias.
Afortunados marineros
los que viajan en la Santa María,
desayunan leche fresca
y meriendan filetes de vaquillona.
Cuidado don Colón,
su flota puede encallar
y la bronca a bordo desatarse
si la promesa no cumple,
asueto apenas amarrar,
descarguen los nativos
las cámaras frigoríficas
mientras sus osados marinos
bajo los cocoteros descansarán,
que será arduo el retorno,
mire usted lo que ocurrió,
buscando especias,
al chocolate y al café
terminaron haciéndose adictos.

  SEGUNDO VIAJE (O EL REGRESO)

¿Cuál llegará primero
de retorno a Palos?,
que hay cien rubros de estímulo,
al marino que más plata
en sus bolsillos haya logrado.
La Niña averió un motor,
sus hombres debieron resignarse
y quedándose en la costa
a  indias chicas
y también a las chicas indias
debieron desembarcar,
sin mayores preocupaciones
en tierra todos quedaron
encontraron una playa nudista
donde tomar piña colá
y bailar un mambó.
La Santa María es más rápida,
en esta regata la Pinta llega segunda,
mal cosa, el mercado estará saturado,
nadie va a querer ya comprar,
otra ave del paraíso,
y dos patatas para asar.
Buen negocio ha hecho,
este señor don Colón,
no encontró especias,
pero la reina quedará contenta
con tanta tierra para colonizar.
La preocupación aún no llega,
a los mercados de Las Europas,
en las universidades
empiezan a prepararse
los primeros letrados
en comercio exterior,
que el negocio va a ser floreciente
si por aquí se aprende a comer
eso tan extraño que llaman maíz.
Señores, vengan a comprar,
que han llegado de las tres,
dos de las carabelas al mando
del ilustre señor don Cristóbal,
y sus bodegas traen,
entre contenedores y cámaras de frío,
un jaguar y dos ñandúes,
tres cocoteros y cinco indígenas,
acompañados, como es lógico,
por una docena de dirigentes sindicales,
no vaya a ser que en estos confines
no sean escuchados sus justos reclamos,
trabajo para todos, poco deberá ser,
salario justo, por supuesto ¡y mucho más!
y un colchón mullido para descansar
antes de emprender el tercer viaje.

                                          Graciela Vera

El tiempo que no reverenciamos
tomó venganza en sí,
presto en la dicha
se recrea en la pena.
Las imágenes.
la música.
todo sugiere recuerdos,
desgraciado féretro
cuando es mortaja la incomprensión.
Una solemne cantata
estalla en los oídos,
las manos separadas
no oyen iguales acordes.
¿Despecho o temor?
Se crispan los dedos
sobre un teclado imaginario,
la noche llega imperturbable.
¿Temor o desidia?
Quizás ella nos responda,
hay espejos en cada habitación
y un complejo pentagrama.
Ríen los bufones
en el soliloquio interminable
de pícaras corruptelas.
¿Es más pura la inspiración
cuando es punzante la pluma?
Errática vereda que define el atajo.
¿Algún día dejaremos de creer?
La música se acaba.
Vuelve a tocar en fa mayor,
¿puedes?
Un día ya no habrá retorno,
desertará la imaginación,
rehuirán las musas la invitación
y en un esperpéntico cuadro
solo hallarás un títere desarticulado.

          Graciela Vera

Prodigio de la Almería nueva,
milagro extraído, kilo a kilo
del seno yermo de tu desierto.
Sílice y sol, lamentos de agua,
eclosión de vida.

Abierta en ríos de savia,
sangre verde que fluye silenciosa,
la simiente orada el basalto
extendiendo su flujo,
ladera arriba hacia las cumbres.

Hombres coraje
plantaron cara al desierto.
Los peñascos se hacen parcelas
y en cada surco hay un ruego callado,
escondido en una babel
que crece sin tiempos.

Cajas de estaño
repletas de oro vegetal,
extraña geometría de plásticos,
ofrenda de un Dios a su creación.
Sorprendente alquimia.

              Graciela Vera

 La casa está sola,
vacía de penas y amores,
perdidos sus recuerdos
murió de silencios.

La casa está vacía,
allí donde queríamos escondernos
en veladas de brindis y risas,
se extiende el polvo y el musgo.

A cal y canto cerraron sus ventanas,
abigarradas sombras escapan de sus muros.
En el patio muere un jazmín,
nadie ha llorado sobre sus raíces.

Docto arquitecto el que legó su abolengo,
desde hace mucho el raso no cubre cristales,
sobre el mármol, una copa que no está,
aguarda a los amantes del rellano.

La casa está triste,
no hay ropa tendida que el viento alise,
el galán de noche ya no regala su perfume,
huyó a otros brazos en pos de una estrella.

Un geranio porfía por perdurar su color,
no hay perfidia en la tierra seca,
solo el recelo de lo arcano
desgarrando el encanto del sol.

La alcoba donde en nuestra cama,
ávidos de nosotros, exaltamos nuestro amor,
se desdibuja en sombras truncas,
allí no nos hemos amado.

La puerta cerrada rectifica ilusiones,
sentados frente al hogar
juntas las sienes se tornarán blancas,
vana idea, implacable cae  la mampostería.

La casa nos susurró su dolor,
la Feria la vistió de luces,
efímero oropel para su infortunio,
sin sueños, sin luz, sin estrellas.

          Graciela Vera    

Imágenes reflejadas,
creadas una en el espejo,
la otra en el alma,
auténtica una,
la otra ilusión.
Los pensamientos son
mente que vela realidades
y, envueltos en  tules,
fantasías en los rincones
donde penan los sueños.
Allí donde van a llorar
cual creaciones fenecidas,
las imágenes escapadas
del espejo ya sin vida,
que esconden verdades,
mintiendo nuevas imágenes

                             Graciela Vera

Dice mi ‘marío’ que aquí,
donde no dan ni una ‘chica’
por los sudacas llegados,
su ‘muhé’ –esa soy yo-,
debe ‘mejorá’ su dialecto
utilizando de las palabras
solo las más selectas,
que no es lo mismo
cuando de idiomas hablamos
 el uruguayo que el español.

Y yo que aprendí
que ‘ciudá’  termina en dad,
que el vino ‘rosao’ es el  rosado
y que si soy ‘quería’
debería ser querida,
desespero por decirle
que no entiendo lo que hablan
andaluces y gallegos.
Parece mentira
que de tal jerga se jacten
y no sepan recrear
los sonidos de nuestro ‘buen hablar’.

Dice –mi ‘marío’- que digo ‘che’
cuando pronuncio ‘ye’
y por un supuesto bien hablar
cercenar pretende
mi querida ‘yorugués’.

No encuentro como disfrutar
ante tanto requisito,
del cosquilleo que produce la ye
cuando escapa rozando el paladar,
casi provocando un orgasmo nasal.

Y al no encontrar orientales
de uruguayos pagos,
busco consuelo a la pena
de sentir tan castrado y denotado
tan delicioso sonido.
Que resulta muy querida la ye
-tan querida señores, tanto,
como la españolísima eñe-.

Vean como el paladar se excita
solo de esperar su suave caricia,
procuro hallar quién lo entienda
y encuentro en hermanos argentinos,
-que no es América toda la misma-
que la ye sigue sonando igual
que en los pagos rioplatenses;
muy distinta a la tímida elle.

Unidos hacemos público
un manifiesto peculiar:
pedimos paciencia y tolerancia,
para con nuestra amada ye.
Seguro que el español tan respetuoso,
a nuestra jerga se acostumbrará
antes o después –no importa-,
que nuestros oídos logren hacerlo,
al sonido que logran extraer
a esa hache que yo creía no sonaba
y aquí la aspiran los vecinos
que llegan de la comarca,
provocando tal ronquido
y demostrando en el acto su habilidad
para no atragantarse con la lengua.

Digo yo – es para pensarlo-,
si vine a España
porque no era país gringo
y me cuesta entender lo que hablan,
que aquí el castellano se dificulta,
más que el inglés y  el francés
y casi tanto como el alemán,
resulta entonces  que al final
nos es más  fácil entender a un tano.

¡Señores!
Antes de rechazar lo ajeno,
en pagos de ‘variedá’
 ¡Enseñad a modular!
que en la España de Cervantes
en cada villa,
pueblo o “ciudá”
al pobrecito castellano
martirizan sin “piedá”.

                  Graciela Vera

Sin ostentosas dádivas,

atando cintas a mi guitarra,

llegué,  desnuda,

los ojos abiertos a la ilusión

y en los brazos apretujado,

un pedazo de mi cielo

al que aferro el presente.

Tan azul como tu mar,

tan límpido como tu mirada,

así es mi cielo,

el que no quise dejar,

el que mira mi gente

con la frente levantada,

sin ocultar los ojos.

Esa gente,

la que arropada en desazones,

le canta a la vida,

entregándote una chamarrita

apenas amarrada

a los tarantos de tu Almería.

Soy portadora de la noche

que brilla más allá de Orión.

Besa el río de los Pájaros Pintados

al Mare Nostrum de los sueños;

dulce mistura,

el espinillar regala olivas

y el olivar se viste de oro,

milagro de un pedacito de cielo,

que moja sus pies en tus aguas.

                                                                            Graciela Vera

 Envidio tu pueblo
 libre de recuerdos,
 tu vida en presente
 y tus mañanas inciertos.

 Porque soy paya
 me ata el horizonte
 y con los pies hundidos,
 veo alejarse tu mundo
 en un carromato de ilusiones.

 Sin patrias, sin fronteras,
 el espacio se torna calé,
 una hoguera como hogar,
 un niño de ojos grandes
 y una gitana danzando
 en vórtices de cuentas de colores.

                                Graciela Vera
          

La poesía es un ruego,
que atravesando moléculas
se prende muy fuerte
en las entrañas de la vida.

Canto de estrellas
que no cuenta rimas
ni silabea tercetos.
Suspiro de adolescente
que sueña con el amor
y ama en sueños.

Poesía es el desgranar
en versos una caricia,
y elevar al cosmos
una mañana que ya pasó;
es abrirse al infinito
enroscando pretéritos.

Es la sencilla alegoría
con que un niño
pide ser adulto,
solo por el deseo
de robar un beso
a la luna del solsticio.

        Graciela Vera

 

Es el dolor de toda mujer ante la impotencia
 por  los millones de niñas víctimas de la ablación.
 

Donde las líneas se difuminan
y el horizonte desaparece
en el resplandor de un cielo-mar,
allí surgen del desierto,
y en la ignorancia
mueren estando vivas
y viven sin existir.

Oí sus cantos desencajados,
lamentos y súplicas
y no quise que taladraran mis tímpanos
los gritos de las que no tienen voz.

Es tan tenue la frontera del dolor,
como esas notas difusas
que anegan la magistral sinfonía,
inconcreto divertimento
que el avaro compositor
se ufana en titular vida. 

Sangran en sus almas
las heridas del cuerpo;
adolescentes que no sueñan,
viejas de ilusiones,
por siempre negadas al placer.

¿No las escuchas gemir
más allá de la frontera
de este mar de esperanzas?
Ocultan entre tules
la vejación de ser mujeres.

No es de dolor ese aullido
celebrado en sórdido festín,
es la impotencia de no saber
que en alguna parte
existe la dignidad. 
   

         Graciela Vera

Dejé Montevideo un 3 de noviembre del año 2000

Desde el aire te vi pequeña
en la majestuosidad de tus verdes,
el río como mar, en eterno beso
te ceñía por la cintura.

Te recordé en el bullicio
de las tardes de escuelas,
de túnicas blancas y moñas azules.

No quise olvidarme del Cordón
extendiéndose hacia el Obelisco,
ni de las calles de Palermo y del Barrio Sur.

Supe que iba a añorar las mañanas con los amigos,
en los sábados de la Ciudad Vieja,
y un paseo hacia la fortaleza,
subiendo las calles del Cerro.

Le dije adiós a los  verdes del Centenario y del Rodó,
a la que había sido mi casa,
a Boulevar, a Rivera, más allá a Punta Carretas.

Quedaron atrás Ramírez y tu Dieciocho,
y me olvidé de los sueños frustrados
cuando la Rambla se fundió en río.

Te perdí en un horizonte de nubes y soles,
de una Cumparsita tan tuya
como ese pedazo de mi corazón
con el que te quedaste por siempre,
linda Montevideo de mis recuerdos.

              

                           Graciela Vera

Foto gentileza Estudio Stonek

Suspiran los cantaores,

por peteneras y tarantos 

rezumados de la piedra, 

desperezan entre lamentos 

tu sueño de reina nazarí, 

mientras se pierde en la oscuridad 

profunda de la mina,

el último gemido de El Zagal.

El Mare Nostrum con azul falda 

cubre tus pálidos muslos, 

ofrenda tu virginidad 

al carmín de mil rosas; 

tu alma es un quejío, 

llanto de chirimías, 

rescatando ritmos ancestrales

entre palmas y guitarras.

Grácil doncella, 

de harenes favorita, 

hermosa entre las que más, 

por ti lloró el Califa, 

por ti suspira el andaluz corazón. 

El aire se impregna de perfumes, 

cada reja guarece un malvón, 

un mundo de ventanas cuadradas, 

ojos de casas chatas, 

se enroscan por calles disparejas 

como desprendiéndose insolentes

                                                  desde la Alcazaba soberbia.desde la Alcazaba soberbia.

Sedienta la tierra reclama, 

lágrimas de quince siglos 

dan vida a explícitos vergeles. 

Las murallas aprietan tu cintura

preñada de vida nueva,

Hairán aún deambula por las serranías,

cabalga laluna en corceles de leyenda.

Pariendo en presentes el mañana

 arrancas en desigual lucha el oro,

lujuria verde de tus invernaderos.

Almería, la hurí perdida,

mantilla y peineta,

clavel enredao al pelo,

la Virgen del Mar te esconde,

tesoro elegido,

so los pliegues de su manto,

sin que dejen de cantar los fandangos

 a la bella princesa mediterránea. 

Graciela Vera

La niebla prostituye el paisaje mañanero,
las voces apagadas esconden los amores
de la noche que ya se fué.
En las cocinas, ahora vacías,
la lumbre aún crepita
endulzando el aire con perfume de acacias.
Pasos rápidos buscan el rebaño,
lloran los árboles lágrimas de rocío,
se tiñe de color la pradera.
Bosteza el día su letargo,
la casa se despereza,
mujeres de amplios delantales
con los ojos cansados de sueños
aguardan el paso de las horas,
tamizan la harina de la vida
mientras la boca del horno
espera el tributo del pan.

                 Graciela Vera

A Agustín Melero, a quién no conocí y sin embargo
me enseñó a contemplar y a amar el cielo.

Con la tenacidad del observador
que con sus gemelos de teatro
pretende integrarse al libreto,
buscabas en la majestuosidad del tiempo
la grandeza del cosmos.

Como muestra de eterna poesía
que arrastra implacable
las profundas excitaciones
de dos cuerpos que chocan,
explosionan, se desintegran
en el abandono prematuro,
abriéndose a la ilusión
en una emisión de llamaradas,
captabas con fruición
la belleza del momento,
alimento de tu fantasía
obediente al rigor de la ciencia,

Tus amenas enseñanzas despiertan
la soledad de mis aficiones.
Contemplo un paisaje a la luz del sol,
el mundo se hace bello
por tus sapientes ojos ya ausentes,
asombrados ante las mas hermosas
de las constelaciones.

Son remolinos electrizados,
profundas excitaciones
ante los enjambres de pequeños cuerpos
que giran, saltan y ríen,
emergen de la nada,
domeñando la entropía que los generara,
ofreciendo las respuestas
a inquietantes y desorientadas preguntas.
Belleza de un firmamento estrellado
al que requiebras asombrado:
"¡Afortunados quienes al mirar al cielo
descubren a Dios!"

                            Graciela Vera

Africana en tu hispana tierra,
del desierto copias
topografías teñidas de bermejo,
polvo en alas del viento
acortando distancias, atrayendo
mas acá del Mediterráneo.

Las ráfagas arrogantes
ayudan el arribo de las pateras
jugando a cara y cruz,
arenas o rocas, vida o muerte.
Sueños que  te buscan anhelantes,
como a hermosa, prometida hurí.
      
Te muestras exuberante,
ofreciendo todo por nada,
o quizás nada por la vida.
En tu tierra sueña el viajero
que ya no es emigrante
en tu gentil regazo.

Almería, costas de sangre,
solícita al desamparado,
acoges dolor entre quejíos de tarantos,
quizás aún no descubres
el futuro, crisol  de razas
que cantarán a tu Alcazaba.

                      Graciela Vera

Yo soy una ñata,
petisa y yoruga.
Mis viejos me criaron
degustando novillos a las brasas,
 mollejas y tripas gordas.

Pagaría dos vintenes
por un buen plato de ñoquis
a la hora de morfar.

En la zabeca uso vincha,
no me rosa una zafaduría
proveniente de un nabo cualquiera,
menos aún de la indiada.

Hay quién dice
que hice un macanazo,
solo dejé un machete,
pelo a pelo por un macho.

Dijeron que era un jovato
al que le gustan los jesuitas,
los que se saborean con el té,
o con un garoto con leche.

Que yo era una loca,
que me fallaba el marote,
-sepan que no hay loro manso
cuando le tocan la cola-,
que de facho no tiene nada
y sí, mucho en el balero.

Lorearon que nos ennoviamos,
se asustaron las viejas del barrio,
no nos apichoneó la gentuza
que solita se cavó la fosa.

Si este gallego hoy toma un cimarrón,
esos tilingos la erraban.
Yo seré muy turra y terca
y de cuando en cuando me tuso,
pero que el gallego toquetea,
eso se los garantizo
y cuando pídole una ‘traviata’
el solícito me pone a Verdi
y sigo desmayada y hambrienta.

Yo aseguro que es un pibe
para las cosas del coure,
tenemos flor de metedura,
y siempre andamos de farra.

Eso sí, añoro los pagos orientales,
aquí por milonguear se van de marcha;
aperitivo es buen vino y mejor tapa,
difícil resulta lambisquear
cuando una birra te acondicionan.
Esta es tierra de lastrones
y con el andaluz conque hice yunta,
a ambos nos gusta morfar.

Escribo porque añoro
un kilo de aguja
pa’un puchero.
El sabroso dulce de leche
aquí es extraño,
y si me pongo a lloriquear
puedo seguir contando intimidades,
por eso antes de resultar pesada,
simplemente me las pianto.

                        Graciela Vera

Para entenderlo (sin malas interpretaciones) se recomienda
recurrir a un diccionario con terminología uruguaya, no sirve
la argentina que se diferencia bastante de la yoruga.

El Plata atrapa el rito diario
y el sol, naranja de lujuria
se sumerge en el horizonte,
explosionando en fuegos.

No hay tierras,
no existe el hombre,
solo Dios y mis ojos
en asombro de colores,
silenciosa cuna del ceibal.

El río como mar cambia,
el cielo se hace ocre,
surcan sus aguas reflejos de plata,
volcán inexistente que regurgita sueños
troncando nubes por algas de sangre.

Las dunas mueren entre brumas,
oriente tiende un manto oscuro
que se desgrana en resplandores
cuando la noche besa occidente
y una estrella nace del mismo río.

                       

                           Graciela Vera

Tierra de cantes que se arrebuja
sedienta, entre mar y montaña,
la Urci de hoy,
toda vestida de sepia y ocre
desafiando los alisios.

Adolescente aún,
precursora de venturoso mañana
quiebra tu cintura
la franja verde de la Rambla
donde la sal y el yodo llega
desde el Sur en alas del viento.

Baña tus pies firmes
el Mare Nostrum generoso de frutos y belleza,
regalo a las barcas y a los ojos,
reflejando mil estrellas
que juegan a las escondidas
entre La Alcazaba y la Puerta Puchena.

       Eres la Almiriya que creciera,
 bebiendo del árabe en su exuberante civilización.
Ayeres de harenes, mañanas de esperanza,
ocultas tu riqueza en vergeles de nailon,
oasis de promesas, hoy te descubres al mundo
nueva, medrosa y sugerente.

Almería, Bayyanna del sueño de los nobles,
último bastión del reino Albaharí,
que desde  el mar, prendado de tu belleza
llorara tu pérdida,
mientras el Real Pendón de Isabel y Fernando
ya por siempre, para España te recuperara.

Hija predilecta de los dioses,
el de los cristianos, te regaló
tallada imagen de la madre de Cristo,
Virgen del Mar,
de tu mar, Almería,
el que te ofrece ese increíble azul
que te hace única, deseada,
diferente en suelo español,
tan nazarí.
tan andaluza.

         Graciela Vera

No hay espacio
en la rueca insensible.
Dos ojos, una boca,
una víscera que ignora
si le es permitido
continuar latiendo.
La rueda gira
vertiginosa en su indolencia,
módico resulta
el precio de la muerte.
La parca es paciente,
no hace asco, solo aguarda.
La noche se revuelca
y un frío glaciar
atrapa la médula,
la quijada temblequea
en la espontánea convulsión,
tan solo una calavera
que nos invita mordaz
a continuar viviendo.

                                  Graciela Vera

 

El Plata atrapa el rito diario
y el sol, naranja de lujuria
se sumerge en el horizonte,
explosionando en fuegos.

No hay tierras,
no existe el hombre,
solo Dios y mis ojos
en asombro de colores,
silenciosa cuna del ceibal.

El río como mar cambia,
el cielo se hace ocre,
surcan sus aguas reflejos de plata,
volcán inexistente que regurgita sueños
troncando nubes por algas de sangre.

Las dunas mueren entre brumas,
oriente tiende un manto oscuro
que se desgrana en resplandores
cuando la noche besa occidente
y una estrella nace del mismo río.

           Graciela Vera

Bosquejos en azul marengo,
galiléica visión
apenas esbozada
por la débil luz de los cirios.

Se confunden los sentidos
en cataclísmico surgir
de pasiones y temores.
Idónea plétora de amores,
en eterno, perfecto movimiento.

Esfera cristalina,
emergiendo, rotando,
buscando un recóndito lugar
en la palidez de la Vía Láctea.

Imágenes estéticas,
líneas que se alargan,
se extienden y se diluyen,
perdidas en la inmutable
oscuridad del cielo nocturno,
asomadas como racimos de caricias,
escapando, siempre escapando,
de los rastros de un eterno Big Bang.

                      Graciela Vera

Como un caballo desbocado
cruza la vida campos de nadas,
aferrándose a jirones de algo
que atenazan dolores de muchos.
Jinetes inexperimentes
sacudidos al vaivén de constricciones,
por penitencia: vivir.

Alegre tálamo nupcial,
a horcajadas del dolor
dichosa llega la doncella;
consumación imperfecta,
la posee quien sueña otros rostros
continuando la bochornosa cabalgata.

Embustes que no son
sino verdades a medias,
realidades que no importan
en el carrusel de la vida,
jinetes sin cabezas, que no piensan,
no ven, no dicen,
jinetes con cuerpos marchitos,
que sienten, sufren, gimen
en el silencio lúgubre, que ahoga
la ilusión de encontrar
algún día vida,
sin que resulte
otro chasco, la vida.

      Graciela Vera

Son nubes deshilachadas
gorgoteando en parco chubasco
que no alcanza a fundirse
en los siete colores del arco iris.

Formaremos cordón umbilical
que unifique estrofas
sin chance de engaños.

Momentos deshilvanados
que alcanzan, para confundir otros
que no llegan a fenecer
por miedo a dejarnos sin quimeras.

Retozaremos en el lodo
cayendo una y otra vez
como beodos intérpretes.

Lluvia de primavera,
cual llanto, fría tibieza,
doncella descalza,
fraudulenta visión de la vastedad.

Cantaremos loas eternas
levantando copas de mirra
en imprevisto holocausto.

Estadíos calmos
envuelven el tormentoso letargo,
ofrenda transitoria
en aras de un todo.

Verteremos lágrimas,
hoy es momento,
confusa, la burla es real.

      Graciela Vera

Ilustración: foto 'Lluvia sobre cristal' publicado por concursos de ojodigital.net

Es irreverente,
tal vez sea una incrédula,
aunque parezca incitadora
de la imaginación.

Tan ilustre con su sombrero
como inexistente, al diluirse
apenas esbozada: imantada
raya con idea de vocal.

La vida está incompleta,
si un inepto se olvida
que no es inmoral hablar de la eternidad,
resulta inestable, y casi  perdida.

Con su idealizada figura juncal
y su innato donaire
nos acostumbró a su incitante
imagen  de nimiedad.

indócil, se niega a cruzarse
entre idilio y ensueño
e indiscreta paga tributo
cuando resulta inconstante el amor.
   
               Graciela Vera

             I

Las manos son ritmo,
sangre y vida de razas,
latidos de corazones
transformados en palomas.

              II

Repique de tambores,
rojas las lonjas,
la carne llora
y el cuerpo tiembla.

             III

Palmoteo que se eleva
transformado en bulerías,
las manos arrancan un lamento
acariciando el cante jondo.

               IV

Las manos tienen colores,
son blancas. son morenas.
tienen movimiento propio,
piensan por sí mismas.

               V

Escudriñan el alma
hurgando en los sueños.
Las manos de allá,
las manos de aquí,

               VI

cadencias inmolándose al amor,
las manos de mi tierra,
las manos de tu mundo,
las manos de los dos.

                                  
                              
        Graciela Vera
 

 

 

Ilustración: 'manos' pintura de Alicia de Miguel

 La sinfonía llora;
el acetato estalla
arrastrando quimeras;
la música se escribe
en un criptograma de sangre,
entre mariposas azules
prisioneras de una escala.
Se torna cromática la melodía.
Doncellas, matronas
y mujerzuelas sin castidad
en la postrimería de la jornada
entronizan la virginidad
salmodiando monótonas arias.

¿Dónde va la música
cuando las notas mueren?

Las respuestas se esconden,
jacarandinas en ridícula canonización
entre florilegios cuasi olvidados.
La batuta cae de la mano,
disonancia que no pide indulto;
indómita cabalga la amazona,
Pegaso abre sus alas
y la noche deglute pentagramas
en un festín de aberraciones.

¿Dónde va la música
cuando las notas mueren?

             Graciela Vera

 Ilustrado con 'Sinfonía' foto de Raúl Villalba

Morena, cara redonda,
cuerpo de trapo,
brazos y piernas informes,
tan diferente en aquel mundo
de princesas de pelo rubio
y mejillas rosadas,
con su cabeza pequeña
del color del azabache
Cuántos sueños de cenicientas
y hadas madrinas
compartí con ella,
mi muñeca negra.

       Graciela Vera

Asomas a la noche vestida
de esmeralda y rubíes
mientras cien vírgenes, entre tarantos
y chirimías, bordan tu traje nupcial.

El Mare Nostrum desfallece a tus pies
prometiéndote el cielo
en su inmensidad azul.
Platino y oro que deslumbra los ojos,
¡ay!!! quién te pudiera esconder
en cofre de marfil,
para guardar tu belleza
por siempre reflejada
en el destello de mil turquesas,
susurros de aguas cantarinas.

Eres hermosa entre las hermosas,
graciosa novia del Mediterráneo,
hay filamentos de luces
enmarcando las sombras,
cuál si jugaran a las escondidas
entre cien palmeras.
Almería yo te canto porque te amo.
déjame quererte así,
salerosa y guapa.

                        Graciela Vera

El tiempo se desmorona,
horas inertes,
muertas en minutos,
desechas en décadas,
reloj insensible
marcando esperas,
agotando días,
entre noches sin tiempo.
Por ventura existen
los relojes de sol.
Ellos saben como
detener el tiempo en un ocaso.

    Graciela Vera

Ocho lunas llenas te han visto,
los ojos cual estrellas mañaneras
soñando con el hijo que vendrá,
ocho lunas llenas han acunado
en tu pecho un ángel de amor
que espera la novena para ser.

Ocho lunas llenas has vivido
siguiendo caminos de esperanza,
sabes que tu cuerpo se abrirá,
tu sabia se derramará,
cuando nueve hayan pasado,
desgarrando, arrancando al dolor
la sonrisa más tierna.

Ocho lunas llenas colmaron
de néctar tus pechos,
calostro que se transforma,
dulce, delicado fluido de vida
que a la novena amamantará
de tu vida nueva vida.

Ocho lunas llenas se perdieron,
únicas en el calendario de tu existencia,
repetidas mil veces en mil sitios,
nunca igualadas, siempre iguales,
a la novena te sabrás madre,
como nunca mujer.

                                

          Graciela Vera

Dices que eres poeta,
¿cómo puedes considerarte tal
cuando la vida es toda ella,
por sí sola inmensa poesía?

¿Te dices poeta
porque elevas cantos transformándolos
en casi inexistente partícula del todo?

No te llames poeta,
cuando no tienes en tus ojos
reflejada la inocencia de un niño.

No te llames poeta,
si de tus ojos las lágrimas no afloran
ante una flor que muere.

No te llames poeta,
si nunca sonreíste
enamorando a la tristeza.

Tú no eres el poeta,
quizás tan solo seas
quién vive en el poema.

                                                  

             Graciela Vera

Ilustración: 'Poesía de su beso' pintura propiedad de Galería Dante

El cielo y la tierra, eternos amantes,
se enamoran de colores y olores
y se hablan en susurros de vientos.
Se rozan apenas, temerosos de iras...,
copulan en silencio en noches de luna
y llora la lluvia el espacio que los separa.
Hay ardor en el abrazo de la derrubia,
--tierra y agua en salvaje eyaculación—
lujurioso estalla el firmamento;
se besan en sublime encantamiento,
auroras boreales que no aguardan,
revientan en el placer, lejos del fuego.
Los amantes oyen la eterna canción,
sacerdotisas, astronautas y dioses,
lo sagrado y lo profano en obscena coyunda.
Les espían, adivinan sus suspiros,
--eructos de fuego desde excitados cráteres—
y huyen incólumes, impolutos,
a horcajadas de centauros y oriones.

   
                     Graciela Vera

Ilustración: pintura 'El cielo y la tierra' de Jorge Omar Galdeano

   Perdóname
por las flores silvestres que mis ojos
no se detuvieron a mirar;
por los arroyuelos
que se escurren entre pedruscos
sin que mis pies sintieran
el frescor del agua cantarina.
   Perdóname
por las noches estrelladas
que se fueron sin que mi rostro
se alzara para rendir tributo
a la inmensa elocuencia del cosmo;
por las playas vestidas de oro,
por la blancura de la nieve,
y el verde de las hojas
que por cotidianos
mezclo sin atención
en mi paleta de mal pintor.
   Perdóname
por la pulpa jugosa
del fruto apenas saboreado,
por los trinos
que no me detuve a escuchar,
por la niña que dejé de ser.
   Perdóname, vida.

        Graciela Vera

Sigo caminos borrados en el tiempo,
traigo en mi canto flores de ceibos
que voy repartiendo a los vientos
en susurrantes bocas de carmín.
Acechando en las riberas de los ríos
cae en gracioso picado el Martín Pescador.

Mi cuna la meció el  Uruguay,
silbando melodías la furia de sus crecidas;
los Andes, nido del cóndor,
capturaron mi asombro.
Centinela majestuoso de mi América
con el Aconcagua compartí el viento.

Bebí del sabor salobre del Atlántico,
en la pampa saturé mis sentidos
con el empalagoso deleite
regalo tempranero de la lechiguana.
Sentí el frío del Pacífico,
corrí por bosques y desiertos.

No me preguntes de donde vengo,
solo recrea mis noches
de vidalas y pericones,
colócame la vincha con que indómito,
el charrúa se transformó en ombú.

Déjame extender mis manos,
invitándolos con un mate amargo,
hacia los hermanos de mi patria,
argentinos, paraguayos,
chilenos y brasileros.

Ellos conocen de mi paisito
historias que son comunes,
saben de sus tesoros,
y brindan con caña y butiá,
por el sol de mi Uruguay.

          Graciela Vera   

Cruzaste fronteras
pisoteando recuerdos
¿dónde está tu hogar
si ya no tienes casa?.
Este cielo no es tuyo,
ni las estrellas que te cubren
pertenecen a tus sueños.

Por no mirar atrás
corriste un pesado cerrojo,
es de otros el mundo
que resiste tu paso.
¿Dónde está tu hogar
si ya no tienes casa?

Apenas si llevas a cuestas
una mochila sin pasado,
otro color en la piel
diferente tu hablar,
y en la mirada
la súplica silenciosa
de quién dejó su hogar
y ya no sabe, donde está su casa

     

      Graciela Vera

 

Disquisiciones sobre un cuadro de mi ‘marío’
  Porque tu sueño de hombre, sea mi sueño de amante.

Las cuevas ascienden por la ladera,
Vista Bella se empapa de pinceladas
y en la luz de una mañana sin recuerdos
el lienzo guarda mil recuerdos sin mañanas.

Hogares escavados en el cerro,
a la cala arriba en olas
un tesoro de sal y yodo mediterráneo,
mientras Terreros se despereza
envuelta en brisas y en algas.

Busco tu sombra, caminando el alba,
niego amores que no me pertenecen
y creo pasados, solo para nosotros.
¿Seremos acaso esas dos rocas
que junto al mar desafían la tempestad?

¿Qué lugar me destinó
el pincel que tu mano guió?
tus sueños de veranos
se enraizaron en mis inviernos;
no lo sabíamos pero un día

mañana… quizás ayer…
en Terreros besaré tus labios.

 Graciela Vera

Sueño de ayer,
de la Albaharí mora,
cuando Adberramán buscara
su favorita en escondidos harenes.
Hermosas esclavas
suplican por su amor,
de eternas noches
a días de hoy  presentes.
La Alcazaba  resplandece
envuelta en pasados oropeles,
mientras la luna de febrero
cobija cien odaliscas,
danzando por placer
sobre las Murallas del reino de Hairan.
El ojo avizor descubre frágiles huellas
que dejan los desnudos pies,
temblorosos en su paso etéreo.
Ante resplandores de auroras,
callan las chirimías, clama el almuédano,
escapan los cuerpos envueltos
en liviandad de tules,
seres que en supremo esfuerzo
huyen hacia el destino
del conquistador expulsado.
Llora la fortaleza vacía,
se difuminan los gruesos tapices,
sobre los muros desnudos
se desgranan preciosas joyas
y los amores se esconden del sol
escapando hacia pasados bayyanies.
Alma de la España morisca,
de Isabel y Fernando el Pendón,
 Almería reclama para si,
orgulloso  presente cristiano.

              

              Graciela Vera

A horcajadas de Luzbel,
la noche cabalga desatinos
ofuscando la razón,
último desacoplamiento,
la realidad se burla
y en harapos escapamos de la risa,
salpicados de absurdos resabios.
Los desafíos cobran prebendas,
postergan sueños por recelos;
los duendes acaparan los miedos
y un rechino amedrenta las ilusiones.

La tempestad ruge,
imponente el trueno
se abre en dantesca flecha
y en un ilegítimo epígrafe
las letras dejan de pertenecernos.
El aplauso es vano oropel
y el perjurio aplasta la cruz,
las palabras repiten historias
que quisieron ser diferentes
y la vida, implacable maga,
ríe con boca desdentada.
La lluvia anega cosechas,
esteriliza bonanzas
y arrastra un torrente de promesas,
ofrenda al mejor postor.

Las nubes, oscuras cual Belcebú
aplastan las ciudades,
la gente grita, corre y huye,
tintinean las luces,
ya nadie pide confesión,
los sacramentos se aparcan
y las iglesias cierran sus puertas.

La riada llega demasiado pronto,
adormece los sentimientos,
libera a los amantes
de momentos de irracionalidad.
Redhiben los sagrados votos,
la fidelidad se inmola
en el altar de una misa negra;
quiebra el viento los cristales,
 aúlla el endiablado siroco
        los hogares se vuelven sacrílegos,
volteando a su paso almas ateridas.

La cosmografía huye de los estereotipos,
los astros se alejan
y el ecuador se desliza.
La lluvia cae implacable,
las gotas traspasan paredes,
hieren mortalmente las caricias,
se deshacen en polvo los libros
arrastrando consonantes,
vocales y pétalos olvidados,
que engulle la humillación
disfrazada de pervertido remolino.

  
                  

               Graciela Vera

Las zapatillas de baile
trazan los pasos
de una coreografía de incierto final.

Traje de luces, capote y montera,
se viste el alma de magia
y el cuerpo de arco iris.

Anagrama de fiesta brava,
cuando el bruto embiste
los pitones se enamoran de la muerte.

El desplante arranca la ovación,
en las gradas vuelan mil palomas
y en el ruedo la vida deja de tener dueño.

Mantillas y peinetas,
rojos, al pelo los claveles,
en la arena el ocre, color de la sangre.

El aplauso se hace pasodoble
y el brindis entrega.

Torero,
estás solo con tu destino.

  
         Graciela Vera

 

Vengo de mundos de cielos y ríos,
arropada en la dádiva de la lluvia,
azotados mis cabellos por el pampero
en mil días soñando con tu tierra.

Arrastro el corazón de mi América,
que el Paraná y el Uruguay vertieron a mis pies
en colores y exhuberancia,
lamento de la selva misionera.

Te entrego El Plata, que majestuoso en su estuario
tomara el color de las riberas de mil islas
para, mezclándolo con el púrpura del Bermejo,
llorar sangre en sus blancas arenas.

Surjo del río como mar,
el mismo que guarda tesoros sin par,
galeones de la España inmortal,
extraña ofrenda de tu mundo.

Traigo los ojos repletos de oros
para confundirlos en los ocres y azules
de la patria que me ofrendas
tan lejos de aquella, allende mares.

Vengo envuelta en retazos de cielo y nubes
que entrego en abrazo fraternal
recuerdo de los verdes de mis colinas
envueltas en las blancas nubes de tu Andalucía.

     

            Graciela Vera

Momentos... sólo momentos,
sombríos los unos,
cual explosión de luz los otros,
formando el lienzo sutil
que pinta el artista ciego,
brocha que recorre la superficie
sin atinos ni atascos.

Momentos... noches y días,
minutos y siglos,
incrustados en el polvo,
siguiendo huellas que no son.
Me guía lazarillo insensato
por caminos que no fueron
en busca de lo que será.

Momentos... lágrimas y risas,
despertares sin prisa
en la rápida pesquisa
del todo que compensa.
Sueños de nada,
que ya se olvidaron
desgranando el avanzar,
pantomima gigantesca: vida

         Graciela Vera

Las lágrimas escapan de las manos,
los ojos se llenan de caricias,
mudas las palabras
perduran en eterno destierro.

Pido misericordia para el afecto,
proscritos están
los ateos del amor,
¡¡Sé magnánimo, oh Señor.!!!

Fantoches indigentes
cruzan las tinieblas,
rezagada oscurece la luz
cuando claudica la ternura.

En ebúrneo cáliz
la hermosa pitonisa ofrece
hechizos ¡¡oh mortal!!!
deleitando tus sentidos.

Retrocede la reminiscencia,
no existe la perfección.
La homilía comienza
en comunión de dos almas.

Mendigos de mañanas
entre pravos enfados
de corazones dolientes,
¡¡Sé generoso, oh Señor.!!!

El desapego, la costumbre,
dioses que tiritan
columbrando otras congojas,
excusa perfecta, la nada.

No hay mas adversidad
que la espera acerba,
ni mayor reverencia
que un mirar a tus pupilas.

           Graciela Vera  

Ilustración: fotografía 'Urbanista' de concursos de Ojodigital.net

El sol calienta la sombra,
incinera un aire que se hace espeso,
entre la tierra y el follaje
se elevan fantasmales espejismos;
bailotean los demonios
atrapando el aliento
y son brasas encendidas
las que aspiran los pulmones.
El azul se torna plata,
y el cielo lastima los ojos
convertido en un inmenso sol.
Huyen los vivos de la resolana,
voces asonantes claman por la lluvia,
y mientras la siesta se duerme en sí misma
un zumbido empalagoso
asciende en remolinos rotos,
cuajada la marisma
en el sopor del mediodía.

     Graciela Vera

Tengo ganas mi querido Ruperto,
por escuchar tu palabra tan suave,
tan dulce y tan  buena como el jarabe
que de la tos es remedio encubierto.

Quisiera poder llamarte abuelito,
y que presta, tu voz me respondiera,
y que la fantasía a mi viniera,
con esa urgencia que yo la necesito.

Lástima no conocerte de herrero,
más yo te disfruté con caña y anzuelo,
en lejanas tardes nunca olvidadas.

Tu nieta en tus hombros de gran guerrero
paseas por las calles de Carmelo,
¡milagroso regalo de mis hadas!

      

          Graciela Vera

Tengo prisas por aprender la rima
con retórica, cadencia  y medida,
pues ávida mi mente no escatima
mi empeño por lograr ser creativa.

Si en sáfico, en adónico o en quebrado,
su técnica más pura dominaré.
Estudio métrica con desenfado
y desde el Parnaso en que yo me situaré

se harán fácil los endecasílabos,
y aunque el verso libre no menoscabo
de su belleza no he de depender.

Los sueños son los hados noctívagos
que nutren aquellas musas que yo alabo
por el placer de verlos florecer

    Graciela Vera

Por la calle del puerto tu pasabas
mirando el mar con ojos de lagañas.
Entre cajas y redes caminabas
soñando, piratas y sus hazañas.

Está Sandokan y el pata de palo,
ese del parche negro sobre su ojo,
el que pronto supimos, era el malo
porque lo perseguía al pelirrojo.

Hombre que revives sueños de niño
cuando zarpas con rumbo a la aventura,
no tienes ni segundo ni grumetes,

ni importa si a bordo hay desaliño.
Sin un sable y sin daga en la cintura
tu alma nunca ha de saber de grilletes.

                               Graciela Vera

                    Dedicado a la maestría de Tomatito, que lleva
                                 en su guitarra la esencia de Almería

Los dedos arrancan
gemidos,
tímidos estertores,
gritos roncos,
caricias suaves
que escapan impacientes
desde las cuerdas de tu guitarra,
llenando el espacio de duendes
que elevan corcheas y semifusas,
desde la Chanca a la Alcazaba,
notas que tiemblan,
sufren,
viven,
despeñándose hacia Pescadería,
en un aluvión de cuevas y colores.
Música escrita
en un pentagrama de gredas petrificadas;
el Mare Nostrum se hizo garza
para brindar por tu sed de triunfos.
Naciste con alondras en las manos,
recibiste la bendición
de las uvas morenas,
que con su jugo tiñeron tu piel
y despertaron a los vientos
que desde el vientre te llamaron:
¡Gitano!

  
                    Graciela Vera

No hay aulas
Para enseñar la lección.
Fémur, tibia y peroné,
no existe músculo
entre los huesos y la piel.
No es necesaria la disección,
y en el gran anfiteatro
cada articulación queda
a la vista, desnuda y cruel,
deformada de miserias
enroscándose en sí misma.
Nos apuntamos curiosos,
oyentes desaprensivos,
en la universidad de la muerte.
Obituario inmoral
convertido en parte diario.
En el cráneo dos cuencos,
no son ojos,
son inmensos lagos de dolor
donde no hay calor de sol.
¿Palos articulados
o brazos sin formas ni fuerzas?
no saben de acunar muñecas
ni empujar hacia el cielo
entre risas una cometa.
¿Cuántas costillas ondulan,
mares de amargura, en ese pecho?
Es privilegio del hambre contarlas.
De tan frágiles son puro cristal
¡Pobre corazoncillo!
cuánto dolor ha de sentir
si en caja de vidrio
se esfuerza por continuar sufriendo
y en cada suspiro
se le escapa la vida.
Las vísceras ¿para que sirven?
estómago vacío,
pulmones sin fuerza,
el vientre hinchado impide auscultar,
se suspende la próxima lección
y los alumnos, insensibles
olvidaron los apuntes.
Corren apresurados,
mañana no habrá clase,
aguarda el banquete de navidad
y no soportaría tanta infamia.

            Graciela Vera

Paseo entre constelaciones y mitología
 

Le pedí prestado
un rayo de luz a Alkaid
y desde la Osa Mayor,
por él me deslicé
para trenzar, de Berenice su cabellera,
mientras de pie, Hércules le mira,
prendado de su belleza.

Tiembla en el cielo
un aterido oráculo,
es la etíope luz de Casiopea;
vanidad compartida,
le acompañan Caph y Schedar.

Corre Perseo por su Andrómeda,
Almak y Mirach le abren paso,
¿Dónde está  su Pegaso?
Demasiado lejos, su demora será eterna
y mi canto no sabrá de amores.

Busco la estrella Polar,
quiero esconderme del Dragón
y en la Osa Menor adormecerme,
velado mi sueño por las Hespérides.

Fulgurantes, Etamin y Rastaban
adormecen a Ladón,
las manzanas crecen en siete,
y pícaro el Titán, por astuto satisfacen a Atlas.

Renegando del oro,
desde el trampolín de Caph
me zambullo en el azul de Alpheraz.
¡Qué lejos queda el Boyero,
del amor de Deneb.

                                        

                Graciela Vera

Discordante chirumen,
que sin exigir pleitesías,
como un bellaco chuzón
se apodera de mis apuntes.
Troglodita procaz,
envilecido en hiperbólicas contiendas,
que emborronando las palabras,
rebusca las sinonímias,
arrasa el tecnicismo
y en aras de la nesciencia,
otorga diploma de cafre
a un léxico, que de cutre
se hace vezo.

          Graciela Vera

Irreverente con los sueños,
perdido en la memoria
de quienes nunca volvieron,
esclavizas las ilusiones
que un día amarraste al azar.
Te haces laberinto
para los apresurados orates,
caminantes de la vida
perdidos en zarandajas,
y te prolongas impiamente,
desbocado ante las ideas,
confluyendo, obtuso e irreflexivo
en la infinitud irreal,
siempre más allá,
después de la última curva.

             Graciela Vera

Las olas acunaron tu sueño
de horizontes y profundidades,
reina andaluza de moreno rostro,
Del Mar y desde el mar llegaste,
inmigrante en tierra de emigrantes,
Madre de Dios,
desde la Alcazaba a las salinas del Cabo
tus hijos elevan sus plegarias,
tarantos y peteneras,
lluvia de flores a tus pies,
Virgen de espumas y corales
acoge bajo tu manto
a quienes vienen a tu Almería,
tú que conoces de viajes,
de arraigos y de esperanzas.

            Graciela Vera

Éstas son mis dos patrias,
mis dos querencias,
mi orgullo de ser emigrante e inmigrante,
yo soy uruguaya y de ello estaré siempre orgullosa,
yo soy española porque aquí tengo mi vida,
un día nací en un país llamado Uruguay,
otro día nací en un país llamado España,
siempre nací en un planeta llamado Tierra..
                                        

            Graciela Vera